Мне цветное сейчас серым видится.
Нет ума, а с ума сошел.
Заблуждение с правдой не сблизятся -
За морковкой идет осел.
Пустозвон в голове, а мне слышится
Голос милый зовет к себе.
Отчего же о счастье не пишется
Твердым почерком по воде?
Отчего все сложнее надеяться
На оправданный жизнью итог:
Быть желанным, любимым…Повеситься?
Или ждать телефонный звонок?
Душит кризис среднего возраста
Не по паспортной дате. Увы!
Сорок лет – не рекорд одиночества,
Но предел безответной любви.