Крыса

Мне не чужды тоски пороки,

Только стали они не редки.

Боль в стихах, точно крыса в клетке

Прогрызает резцами строки.


Переполненный этой болью,

Я кладу ее, всю, на блюдо,

Ночью, в час когда слепы люди,

Я съедаю ее без соли.


А потом я давлюсь и плачу,

И она заполняет снова.

Обесценено было слово,

Каждый шанс, будто грош, потрачен…

<2013>

Загрузка...