Мне не чужды тоски пороки,
Только стали они не редки.
Боль в стихах, точно крыса в клетке
Прогрызает резцами строки.
Переполненный этой болью,
Я кладу ее, всю, на блюдо,
Ночью, в час когда слепы люди,
Я съедаю ее без соли.
А потом я давлюсь и плачу,
И она заполняет снова.
Обесценено было слово,
Каждый шанс, будто грош, потрачен…