Прислушиваясь к шороху шагов,
Мы никогда не вспомним, что хотели.
Каких друзей считали за врагов,
Чей голос пел под музыку метели.
Всё это наша жизнь, но будто сон,
Она хранится под томами быта.
Попробуй, сердце, биться в унисон
С шагами, чтобы грусть была забыта.