Иногда здесь бывает круто,
Иногда тут бывает холодно,
Светят огни лихо
Одного
портового
города,
Люди идут, чуть щурясь,
От солнца, которого нету,
Которое бросит в улицу
Тело крутого поэта.
Выйти на улицу можно,
К замку в кармане ключи,
Стены – бетон и стекла,
Штукатурка и кирпичи,
Ты кричи, но никто не будет,
Устанавливать смыслы крика,
Поэтому все причины
Открывает вот эта книга.
За страницей страница, странно,
Не модно писать же книги,
За то на страницах солнце
Разбросало свои
блики,
Пусть пахнет оно не утром,
А вечер давно, как скис,
И всё-таки эта книга,
Очередной
Мой
Дурацкий
Каприз…