Чёрное поле усеяно небом,
Капли дождя для него семена.
Испить бы вина с местным лагерным хлебом,
А я пью пейзаж, ведь не те времена.
Часто твердят то, что срок мой – пустяк.
Мне говорят: "Быстро годы сгорят".
И также я верю, что весь этот сон
Назло злому зверю сгниёт, как сезон,
Который собой закрывает всю явь,
Как прячут от солнца меня тополя.
Всё жду, не дождусь,
Как освобожусь,
Рвану за бутылкой вина в магазин,
И хлеба поем, и напьюся один.