Есть что-то общее в поэтах,
Их тихий взгляд, блаженный вид.
Они спокойные при свете,
Они в стихах подпольный гид.
В них суета спокойных опций,
Меланхоличность светлых дней,
И мысли их спокойных порций,
Где в рифмах с ним, а может с ней.
Такими сделала природа.
И летописцы всех дождей,
От чувств своих тоске в угоду
Бывают жрицы новостей.
Когда все вместе, это редко,
От них идет ионный пыл,
И каждый что-то скажет метко,
Потом поникнет. Все. Остыл.
Такие странные создания,
Какие славные умы,
Все летописцы мироздания,
Что выжимают луч из тьмы.