Поэты написали сотни строк,
Они, излив души своей волненья,
Несут, подобно речке, их поток,
Струят словами все свои стремленья.
Но строкам этим не дано достичь
Того, кому они необходимы.
Стихи…
Любовь и ласку не взрастить
В холодных тех сердцах неуловимых.
Стихи…
В интеллигентах лишь живут –
Так кажется всё больше от чего же?
Стихи…
Когда к тем людям добредут?
И как? –
День ото дня меня тревожит.
Когда ж придёт тот день? –
Вот мой вопрос
К стихам
И к написавшим их поэтам,
Ко всем живущим.
Но, увы, никто
Мне на него
Не может дать ответа.
И без конца он мучает меня.
Но смелые дерзанья
Я не брошу,
Дождусь я непременно того дня.
Для тех людей
Стихи писать продолжу.