Который раз пишу для той,
Которая ничто и никогда не прочитает.
Судьбы давно не вижу я иной,
Я счастлив тем, что рифмы слух,
А не она, ласкают.
Любовь! Мне говорят, что чушь,
Что всё придумано лишь мной,
И лучше б занимался в зале околачиванием груш,
Чем вспоминал, как провожали осень мы с тобой.