Пахнуло холодом. Зима
не за горами. Шатко, валко
гуляем по аллеям парка.
Как тут не выйти из ума,
когда безжалостная парка
без чуждой помощи, сама
сжигает дни и греет жарко
окоченевшие дома.
Она старается напрасно.
Наш быт суров и непригляден —
коль не тюрьма, то кутерьма.
Умрём, и сразу станет ясно,
что не стереть родимых пятен,
со лба не вытравить клейма.