– Ну как ты? – заглянул в номер Серафимы ее директор.
– Никак! Понял?
– Может, тебе немного выпить? У меня коньяк есть. Армянский. Принести?
– Не хочу! Ничего не хочу! Все надоело! Отменяй концерты! Возвращаемся в Москву!
– Как в Москву? У нас еще десять городов. Билеты уже проданы. Ты представляешь, что будет?
– Не представляю и представлять не хочу! Я уже не могу! Все надоело, понимаешь?
– Понимаю, Серафима, но…
– Мне нужно отдохнуть. Придумай что-нибудь, только отмени эти проклятые концерты. Я хочу на необитаемый остров, понимаешь? Чтобы никто не тыкал в меня пальцами и не доставал! Придумай что-нибудь, ты же можешь, а?
– Я сам как выжатый лимон, – вздохнул директор. – Но отменять оставшиеся концерты нельзя. Давай договоримся с тобой так: ты берешь себя в руки, и мы как-нибудь добиваем это проклятое турне. А через две недели сделаем паузу. Я отдохну от тебя, ты – от меня и от всего этого. Насчет необитаемого острова обещать не могу, но несколько дней в море на яхте, по-моему, будут тебе в самый раз.
– В море? – испуганно спросила Серафима.
– Да, – кивнул директор. – Возле Крыма. Не бойся, чеченские террористы туда не заплывают. Ну что, договорились?