С Ильи-пророка
Уходит лето,
И мы глубоко
Скорбим об этом.
По всем приметам
Ещё не осень,
Но мы с рассвета
Траву не косим.
С большим терпеньем
К столу готовим
Все объеденья
И мух не ловим.
На Спас медовый
Мы водку пили,
Дрались до крови,
Посуду били.
И девок местных
Мы не забыли –
Зацеловали,
Чтоб слаще были.
На яблочный –
Ну, спасу нету,
Мы с водкой снова –
Тоска по лету.
Плоды святили,
Потом плясали
И снова девок
В саду помяли.
На Спас последний –
Мы спозаранку
Готовить стали
Для деток санки.
В лесу орехи
С огнём искали,
А что до девок –
То мы устали.