Держа в руках свободу красок,
И кисточки на холст кладущей тень.
Пытался рисовать я без помарок,
Художника искусство стоит цен.
Не приходилось мне быть таковым,
Талант не скрыл заложенный в себе.
Но вот однажды днём простым,
Остался с ним наедине.
Представил мысленно я взор,
Набрасывала штрих картины кисть.
Вода мечты стекала с гор,
О, как прекрасна эта жизнь!
Перекрестились две дороги, два пути,
Не открывал глаза, пытаясь уловить.
Где были линии любви и красоты,
Тянул к себе одну из этих нить.
Покончив с творчеством за несколько часов,
С волнением, присущим в первый раз.
Я к сердцу отодвинул своему засов,
От взгляда мне знакомых глаз.
Мне невдомёк понять, как рисовал картину,
Художество, бывает, удивляет нас.
В котором видел я богиню,
И смотрит на меня она сейчас…