Стрелой, направленною в небо, —
любовь! —
вся в самоцветном оперенье.
И вновь
одно над этим миром небо —
какая высь! —
а сколько мест, где был и не был,
смогло вместить,
где облака бесшумной стаей
стоят? плывут? —
и в дымке сумерек растают.
Уснуть… уснуть…
День – золотая поволока
судеб и лет.
И где там смысл? И что в нём проку?
Иль вовсе нет?..
Стрелой, направленною в небо, —
любовь! —
вся в самоцветном оперенье.
И вновь
душа – созданье неземное —
её пронзит.
К ней тайна горнею стезёю
к тебе спешит,
и шелеста не слышно.
Какая тишь!
А ночь не спит: всё видит, слышит.
И точит мышь
грёз золотое покрывало —
калейдоскоп
всего, что было, не бывало,
в долине снов.