Молилась муза бабочкам икон —
вышептовалось имя твоё живо,
поэзия – хрустальное светило
всходило, било и на мой балкон.
Взамен брала весь хлеб души,
я спать ложился на рассвете.
Да, я пылинка пленная в конверте,
но выслать к адресату не спеши.
И встречу я ещё приход весны,
во мне непаханое поле разговора
и за́води идей оживлены,
для бесконечно русского простора.