Я оказалась неугодной,
В краю закованных сердец.
Где от обиды, взгляд голодный,
Жил, будто не придёт конец.
Я предпочла бы, быть песчинкой,
Что омывает, моря соль.
А не бороться с сволочинкой,
Что так забила антресоль.
Я предпочла бы свежий ветер,
Пластмассовому косяку,
Что преломляет на рассвете,
Тепло лучей, как будто мху.
Нет, я не ною о пощаде!
Вот только не могу понять,
Зачем мне свежие тетради
И для кого мне в них писать?
Оставим разговор о смыслах.
Оставим мысли о судьбе.
Я предпочла бы быть песчинкой,
А стала писарем в тюрьме.
04.08.2021