Это кончилось. Снова один.
Белых мошек толпящийся рой.
Небо в сумерках пахнет зимой –
Бесконечная, серая стынь.
А на озере зеркалом лед.
Пустоты неразменный двойник.
Кинешь камнем –
И в свист, и в крик.
Это словно хрусталь об пол,
Чтоб на сотни осколков, вдрызг,
Или о стену головой,
Если стала постылой жизнь.
Это словно «Великий постриг»,
И березки-монашенки в ряд.
Это кончилось, стало зимой.
Отодвинулось вовсе назад.