Мы – кувшины
Из одной глины.
Но в каждом из нас
Чувств разных запас.
В одном – мёд смирения,
Любви и прощения.
В другом – яд обид
И злости лежит.
Но вот, придёт лето,
Содержимое это
В бочки сольют,
А тару побьют.
Кто с чем остаётся,
Тот с тем и сольётся.
Любви чистый сок
Возьмёт себе Бог.
А всё остальное
Содержимое злое,
Лжи, корысти гниль
Будет вылита в пыль.