Бодяжит вот, бывало, втихомолку
То, что под звёздами скрываясь произвёл.
Спиртометр не прячет свой на полку,
С ним к совершенству самогон довёл.
И градус из бутылки не отнимет,
Все сорок их отыщет там шкалой.
Хотя, конечно, есть морока с ними:
Как не побила б сельская шпана?!
У каждого прибор теперь в кармане.
И прежде чем кто сделает глоток,
Проверит, что находится в стакане:
Ведь не шампанское, что плещет в потолок!
А у Фомы все сорок – чин по чину,
Хоть к «Знаку качества» с почётом представляй!
Жаль, скромности есть веская причина
И в том Фому зазря не убеждай.