Скрестила пальчики сосна,
И ждёт, когда пройдёт весна,
А с нею вместе, наконец,
Покинет крону и скворец.
Он звонко просится на волю,
Кромсает почки, щиплет хвою,
Бумагой рвёт куски коры,
Но ей теперь не до игры, -
Сосна страдает и хворает,
Смолой, как кровью, истекает…
Здоровый дух у птиц в гнезде2,
Жуки, скучая в борозде,
Там, до поры играют в прятки,
Птенцов не ждут, но взятки гладки,
С пернатой дружной детворы.
Дождутся все своей поры,
Не свысока, но с высоты,
Скворец махнёт крылом, и в поле,
Займётся тем, чем призван, боле
Сосны не исказив черты.