Под маской Лондонского Сити
Венецианские купцы
Всё длят свой век, на злате сидя.
Мы их увидели. Но цыц!
Не говори при всех о мере,
Не зли египетских жрецов,
Её скрывающих от пере-
определения. Чей зов
Тебя тревожит в миг затишья,
В зазоры пауз между шоу?
Здесь беготня отнюдь не мышья
И не для тех, кто свеж душой.
Чей шёпот фоном остаётся,
Когда от зрелищ убежишь?
То – голос общества! Народ сам!
С надеждой выглянув из ниш,
Зовут осипшими басами —
Один туда, другой сюда.
Спроси, куда, – не знают сами,
Но знают точно, что беда.
Не всем понятна будет притча
О мере, спрятанной от нас.
Иной скривится, лоб набыча,
Зато забудет через час.
Другой готов дойти до сути,
Не будет с ходу отрицать;
Прочтёт – поймёт. А злые люди
Не дочитают до конца ить.