Сквозь призму нежных облаков,
Проектор словно а экран земля,
Лучи так много, золотых, под шум ветров,
Тепло ложатся с самого утра!
И видно чистоту и блеск природы,
Её весь сказочный наряд, убранство.
Под легкий штрих и декаданс погоды,
Вся живопись роскошного романса!
Летают как дракоши птицы в небесах,
Парят легко и голосят нам песни.
Мелодии нежны как звук виолы в тех веках,
И мандолины ноты льются вместе.
Шум ветерка, его прохлада, свежесть,
Как сладкие касания Любимой по лицу.
Скользит как будто бы губами нежно,
И ласково наносит чудесную пыльцу.
Цветочки в платья будто нарядились,
Карнавал, веселье, танцы!
Их лепестки цветов различных,
Милы и яркие в лучах багрянца!
Такое утро – благодать и сказка!
Душа от радости парит, поет и пляшет!
И льется водопадом с неба счастье,
Ты восхищен божественным пейзажем!
О, часто нам поэты говорят в сравненьях…
TT O.R.F.T.H.
О, часто нам поэты говорят в сравненьях,
И красоту девиц, любимых слогом награждают.
И сам скажу вам не скрывая, я подвержен,
Любимую в стихах я возношу и воспеваю.
Но разве можно полноту красы,
Сравнить с красою розы иль фиалки?
Приходит время, отцвели цветы,
И нет той красоты, что радовала ярко.
Любимая прекрасна каждый день,
Она цветет и лучше каждый миг.
И неземная красота её кидает тень,
Да, на любой красивейший цветник.
А голосок нежнейший, звонкий,
Сравнить с журчанием ручья.
Но ведь бывает в жизни только
Застыл ручей, пришла зима.
Тот голосок любимой словно песня,
Он льется и звучит, лаская слух и душу.
И радуя звучать, он будет вечно,
Его не остановит даже стужа.
Вот я люблю природу, чувствую её душой,
Пишу стихи и ей, конечно, восхищаюсь.
Но только в ней все до своих живое пор,
Пока друг с другом время года не менялось.
Ах, разве зацветет прекрасный сад,
Сквозь стужу и снежные сугробы?!
А будут ли снежинки радовать, летать,
Когда июля солнце жарит, топит?!
Ещё раз повторюсь, любимой красота,
Она навеки, навсегда и неизменна!
Она все хорошеет и цветет день ото дня,
Не только телом, но и душою драгоценной.
Возможно, не сравним с Шекспиром…
Возможно, не сравним с Шекспиром,
Иль каким еще поэтом добрым.
Что могут описать любимых,
Словами божеству подобных.
Возможно, и не блещут красотою строки,
А может, не хватает опыта поэтов тех времен.
И нет прекрасных оборотов, завитых и четких,
Я и без них могу сказать, что я влюблен.
Что мне сонеты Шекспира или Кафки?!
Душа моя сама рождает строки страстно.
И знаю я, что нет прекрасней,
Творить не для признания, а просто так для счастья.
Могу сказать простыми я словами,
Что девочки любимой нет подобных.
И для меня она вовеки будет самой-самой,
И лучше быть никто не может.