Когда гений твой мечется в клетке,
Его прах посыпает мечты,
А талант не измерить монетке,
Ты лишь хочешь святой простоты:
Что не нужно – выбрасывать смело,
Отвергать, что уже не мило́,
Не бояться – ведь жизнь по колено! —
И не помнить, что было давно.
Когда жизнь наполняется смыслом,
Не нужны ни сонеты, ни сны.
По бéлому пишется быстро,
И оценки уже неважны.
Для души нет ни сроков, ни рамок,
Что твой ум был способен создать,
И бесчисленно множество галок,
Что он может себе насчитать.
Но душа лишь в гармонии с мозгом
Способна ту клетку открыть,
И дай бог, чтобы было не поздно
Того гения вновь воскресить.