Разноцветный мир - читать онлайн

Орда фашистов в город рвётся.

Ушли на фронт отец и брат.

Я маму жду, сейчас вернётся…

Кто виноват? Кто виноват…

Вещичек собрано в дорогу —

Лишь чемодан да саквояж.

Мы будем живы, слава богу.

Опять приедем в домик наш,

Где куклы ждут, живёт собака —

Со мной играет во дворе.

Я не мала, не стану плакать…

Идти мне в школу в сентябре.

Удар… Проклятая бомбежка!

Подвинусь дальше от окна.

Всё стихло. Сон напал немножко

Проснулась… Мама!!! Где она?

Детдом. Челябинская область.

Почти привыкла, не боюсь.

Лишь часто слышу мамы голос:

«Я скоро, доченька, вернусь».

Вот и всё. Небеса по-осеннему хмуры,

Подоконник стучит барабанную дробь.

Облетели с души, словно листья, Амуры,

И в жилище любви мародёрствует скорбь.

Наше летнее Солнце остыло, поблекло,

Словно лампы седой истончённая нить.

Лишь местами посветит, урывками, бегло,

И вернется за облако, мир хоронить.

Выходя из подъезда, холодному ветру

Отдаю на закланье все мысли, порой.

Эй, сентябрь! Прими эту скромную жертву —

Торжествующей грусти печальный настрой.

На термометре – десять, а будет – двенадцать,

У природы не вымолить больше тепла.

Осень – старый поэт – нам рифмует абзацы,

Что ложатся дождем на пергамент стекла

Обещают начало дождей.

Станет пасмурно, небо закроется

От деревьев, строений, людей.

Разухабит осенняя троица

Этих месяцев, наши пути.

Заполощет, испачкает вычурно,

Отзовётся в осипшей груди,

Из сознания радости вычернив.

Словно жизнь на пороге конца,

Разукрасит морщинами мёрзлыми

У природы детали лица,

Захоронит под белыми розами.

Через лужи, колдобины, грязь,

Поведёт человечье отродие,

И забросит в сугробы, смеясь,

Над прохожими – божьей пародией.

Между летом и мёртвой зимой —

Девяносто безрадостных полночей,

Ей, природе, обидно самой

Быть зелёной лишь кронами ёлочек.

Увядания скорбная песнь

Никуда из событий не скроется.

И трёхмесячно властвовать здесь

Будет жёлто-осенняя троица…

Я не могу стихи марать

Под двести, триста и поллитру. Никак «под мухой» не набрать

Для тонких струн души палитру. З

аходят мысли «не туда», Выходят строки «не оттуда», Мне жаль напрасного труда, А в туалет – бумаги груда. Я

каюсь, пробовал вот так: В руках – перо, бутылка «Царской», Дымился в комнате табак, Лежал закуской хлеб с колбаской. Л

юбовь на тему не легла, Рассказ о жизни не сочился. Я головой на край стола

Прилёг, и сразу отключился. П

роснулся, глянул на листок, Глаза собрав в хмельную кучку

Была там только пара строк: «Не можешь пить – не мучай ручку»