Плетенье паутинкой тончайших нитей белых
Припудренных пылинкой серебряных веков…
Во мне истомой скромной поднимется несмело,
В витках застрянет ржавых подъездных козырьков…
И одевались ночи в чарующие ткани,
Я затаившись ждал их… Вкушая тишину…
Я тайна многоточий… И глубина желаний…
Я создаю руками забвенья пелену.
И задувались свечи от шепота камелий…
Я плечи гладил нимфам в садах при свете лун.
Я сам себе всегда был – и Моцарт и Сальери,
И правдолюбец был я… И есть – и льстец, и лгун…
Я словно призрак старый, ступаю неприметно