Переросла сама себя,
остыл фонтан душевных струй,
иссякла, видимо любя,
а жизнь сказала тихо: "Тпру".
Что это значит, не пойму,
но пустота необъяснима,
вот надоело же уму,
слова писать издательств мимо.
Мой вертолет упал с небес,
а я присела на рессорах,
и это видимо венец
моей мечты в столбцах позора.
На самом деле – пустота
такой исписанной натуры,
каких-то мыслей чехарда
идет, бредет весьма понуро.
Не перепрыгнуть мне себя,
и пересказ любой не вечен.
Вчера я вспомнила тебя,
а ты живи, ты будь беспечен.