Когда-то жил на белом свете
Иван Андреевич Крылов,
Работал он в библиотеке
И не слыхал об интернете –
Тогда таких не знали слов.
Да, это был, как говорится,
Веселый толстый человек,
Любил поесть и полениться…
Он не ловил свою жар-птицу,
А просто обличал свой век.
Так получилось, что за басни
Он взялся только в сорок лет
И проявил себя, как мастер,
России-матушке на счастье –
Крылов один, второго нет.
И побежали, полетели
Из-под крыловского пера
Вороны, лисы, птичьи трели
Стрекозы, зимние метели
И муравьиная гора.
Здесь петуха кукушка хвалит
В ответ на Пети похвалу,
И на слона здесь моська лает,
И весь квартет не понимает
Фальшивят ноты почему.
Сейчас мы этот мир узнаем,
С ним познакомимся сейчас,
Поймем, что, басни сочиняя
И мир звериный обличая,
Крылов всегда писал про нас.