Заблудившись на книжных развалах,
Забивается пыль в переплет!
Как всегда на арбатских кварталах,
Кто-то пишет и кто-то поет.
Кто-то ищет научные книги,
Продающиеся за пятак.
Кто-то – как собираются МИГи,
Кто-то – про домашних собак.
Кто-то, время свое убивая,
Подошел и тихонько стоит.
Продавец же, товар восхваляя,
На всю улицу громко кричит.
Мой Арбат – как открытая книга,
Весь он ныне зачитан до дыр…
Жизнь летит, словно молния мига!
Растворяется здесь, будто дым…