Три четверти года живу, а лето меня обжигает. Пытают жара, Вельзевул, и пошлое вдруг выползает. На сей годовой перелом приходится так много смрада, Что кажется карцером дом, каким-то предбанником ада. Такой воспалённостью чувств страдает, небось, сумасшедший. Близка мне в природе лишь грусть,
а лето пусть выкрадет Леший.