Жизнь состоит из пустяков,
Приятных, неприятных,
Из звезд на небе и стихов,
Понятных, непонятных.
И тот, кто ищет место в ней,
В толпе густой блуждая,
Решает, что ему важней:
Он – личность или стая?
Живет, законов не поправ,
С собой сам рассуждая,
Приходит вдруг к тому, что прав
Он, а не эта стая.
И достучаться до людей
Попробует однажды,
Объявят те, что он злодей,
И камень бросит каждый
В того, кто истину принес,