увязли руки в тщетной чепухе,
застряли все слова на языке,
и если не порву тугую нить,
то самого себя мне не простить.
куда пропали добрые дела,
какую сеть судьба моя сплела?
я не уверен, что ещё могу
сравниться с тем, кто смотрит наверху,
ведь даже если ринусь в небеса,
то солнце опалит мои глаза,
ко мне нагнётся бронзовый колосс
и прогремит: «глядите-ка, подрос!»