Что может быть приятнее в субботу утром, чем просто полежать в кровати лишний часок-два? Когда не надо бежать на работу. Не надо никуда спешить и ни о чем думать. Особенно если ты легла спать уже под утро?
Обожаю.
В приятной неге зарываюсь в подушку. Голова еще гудит. Все-таки, вчера мы с Ди перебрали. Но иначе я бы не осмелилась заявиться к Димасику на мальчишник.
Господи. Придурок этот. Даже вспоминать не хочу. Пусть тыкает свой недоросток в резиновую куклу. Клаву? Как там ее тот мужик назвал? И почему, интересно, Клаву?
Мужик! Блин. Тоже козел. Минет ему подавай. Ага. Щаз.
Господи, почему такие придурки попадаются но моем пути? Пошли мне, Боже, нормального мужика! Прям вот нормального! Чтобы без заебов этих. А такие вообще есть?
Что за бред несется в моей невыспавшейся голове? Спать. Спать еще.
Только проваливаюсь в полудрему, как раздается звонок в дверь. Снится, наверное. Ну, кого могло притащить в субботу утром?
Но нет. Звонок повторяется. Может, уйдет? Прячу голову под подушку.
А за дверью кто-то настойчиво продолжает звонить. Мне в мозг. Ааааааа.
Встаю и прямо в пижаме иду открывать. Я сейчас стукну кто бы там ни был. Как раз вот в коридоре статуэтка стоит. Тяжелая.
– Анжела! Открывай, давай! Знаю ведь, что дома ты!
Боже. Это Валера. Мой сводный старший брат. Хуже и придумать невозможно.
Нехотя открываю дверь.
– Не понял, – Валера всегда говорит громко. В принципе, я привыкла, но сейчас его голос просто резко взрывает мой мозг. Башка треснет.
Сжимаю виски и зажмуриваюсь.
– Ты почему еще не одета?
– Валера, – отвечаю тихо и медленно. – Пожалуйста. Можно потише?
– Живешь тут одна как на кладбище! Ах-ха-ха! – Господи, как гром просто. – Отвыкла от людей. Давай. У тебя двадцать минут, – смотрит на часы. – Я в машине подожду.
– Куда? – понимаю, что ответ ничего не решает. Меня все равно вытащат из дома. но все же интересно, что приготовил на этот раз Валера.
– Ты что? Забыла, что ли? – недовольно морщится он. – Мы же договаривались! В субботу к деду, на дачу! Шашлыки, лес, велосипеды…
«Комары, куча родственников и непременное обсуждение моей личной жизни, вернее, ее отсутствия», – мысленно продолжаю я.
Терпеть не могу эти семейные посиделки!
– Что-то мне не хорошо, Валер, – прикидываюсь больной. – Голова раскалывается. И живот крутит…
– Пить надо меньше! – гремит он. – Все! Хватит! Собирайся давай! Иначе так повезу, в пижаме и покрывале!
И, не дожидаясь ответа, выходит, закрыв за собой дверь.
Да блин.
Понежилась в субботу в кровати!
Но делать нечего. С Валерой спорить бесполезно. Проще согласится и там, на даче, где-нибудь затаиться с книжкой, например. Подальше ото всех. Может, и вздремнуть удастся.
Отбрасываю покрывало на диван и иду в душ.
Через полчаса я уже в машине Валеры. Сижу рядом с ним, прикрыв глаза. Хоть подремлю. Благо темные очки на мне.
– Дед Игнат спрашивал о тебе, – произносит Валера, выруливая на трассу.
– Угу, – мычу себе под нос.
– Переживает, что не дождется внуков. Так и помрет.
Поворачиваюсь, снимаю очки и смотрю на Валеру.
– То есть ему пятерых мало? – в уме подсчитываю количество детей своих родственников. – Он футбольную команду собирает?
– Не ерничай! – обрывает меня Валера. – Понимаешь, о чем речь.
– Не понимаю.
– Мужика надо тебе нормального! И семью!