Судьба запахла сентябрем.
Пора в обитель отряжаться,
В которой Пушкин отражался,
Как в неге, вскормленной трудом.
Что будет? И вернется ль дар
Мечтать дождливыми ночами?
Что ж, время есть: в рояльной гамме
Мы летний соберем нектар.
В нем будет запах тополей,
Восторги детские и слезы,
Дубы, сомы, костры – со-лэй!
И пастернаковские грозы.