Всё в мире поросло жестокой былью,
И всё же очень тяжело смотреть,
Как люди подрезают птице крылья,
Чтоб больше не могла она взлететь.
Им, людям, просто завидно, что птице
Судьба иная Господом дана.
К чему ей в небо позволять стремиться?
Пусть ходит с нами по земле она!
А птице нужен холод поднебесья,
Нужны, как воздух, риск и высота.
Но нелюди – завистливые бесы -
Её всего лишают без стыда.
Ручная птица – это так прекрасно!
По жёрдочке порхает и поёт!..
Не рвётся в облака, – и сразу ясно,
Что не доставит никаких хлопот.
Есть птицы, что, смирившись с тяжкой долей,
В неволе славу господам поют.
Они забыли и мечтать о воле.
Им стал дороже клеточный уют.
Разбив о прутья клетки грудь, другие
Пытаются ещё протестовать.
Над ними потешаются: смешные!..
И оставляют молча умирать…
Но только есть ещё такие птицы,
Которых вам так просто не понять.
Они с неволей не хотят смириться
И потихоньку учатся летать.
На крыльях неокрепших, чуть заживших,
С горящим сердцем, обращённым ввысь,
К большому удивленью их пленивших,
Они однажды смогут унестись.
Навстречу ураганам и буранам,
Навстречу, может, гибели своей,
Но лишь бы не попасться вновь тиранам,
И лишь бы прочь, подальше от людей!