Как часто, скучая по Пушкину,
С невысказанною тоской
Иду через рокот пушечный
Туда, где царит покой.
В тот дом, где диванов бархаты
Столетним огнем горят.
Где пола резные пахоты
Поэта следы хранят.
Скучаю по шуму осени,
По взмаху его пера,
По зимним деревьям с проседью,
Стоящим среди двора.
Тоскую по скверу людному,
По каменному мосту,
И по умению чудному
Словами делить версту.
Ах, если б на день изменником
Законов, кующих смерть,
Я стал бы его современником,
Чтоб дома его запереть.
Рубаху надеть крахмальную
Под чёрный литой сюртук,
И мчаться на речку печальную
Вдоль петербургских лачуг.
Под взглядами секундантскими
Не с местью и не в урок,
Взглянул бы в глаза поручику
И плавно спустил курок…
Похлопав рукой ретивого
Сквозь холод январских пург
Навстречу другой истории
Вернулся бы в Петербург.
– Ах, Александр Сергеевич… —
Не укрывая слез,
Сжимая творца в объятиях,
Я тихо бы произнёс…