Баяны, скоморохи, трубадуры
В чести всегда бывали на Руси.
Они баяли правду жизни всем без дуры,
Внимали жадно им простые и цари.
А Русь летит из века в век, как тройка,
Лихая тройка лошадей.
Возничий направляет бойко,
Давя копытами, бывало, и людей.
А встречные лишь взор потупят,
Невыгодно им видеть это всё,
Они в душе своей огонь затушат:
Рубаха ближе к телу – то моё.
Поэт не тушит огонь во взоре.
Душа поэта непроста.
С душой поэт не может быть в раздоре
И правду-матку рубит он с плеча.
Но круто доставалось и поэту.
Он мог бы про весну петь и любовь,
Но любят бардов не за это.
За то, что обнажают кровь!
Смысл всех картин, и музыки, и слова
Понятен всем, любому языку.
Несут они свет вечных истин снова
Через года и вопреки всему.
Мы люди все, и в этом мы просты:
Несём сквозь жизнь похожие кресты.
Нас мудрость гениев чарует, как всегда,
Внимают вечным истинам старик и детвора.
Они увидели средь серых будней
Луч света, истины, любви, добра.
И нам хотели передать все это,
Пронзив вселенную, пространства на века.