Когда-то и я как Джон Керри
Месил на Арбате опилки
Заглядывал в каждые двери
И в горлышко каждой бутылки
Ходили тогда по Арбату
Бродяги в поисках пищи,
Художники были лохматы,
Теперь-то, конечно, почище