Вечерний блюз мурлычет саксофон,
В глазах улыбка у саксофониста.
Танцуют пары тихий вальс-бостон,
Цветной неон заглядывает в лица.
О боже! Этот тонкий, нежный звук,
Взлетая, падающий в пропасть,
Напоминающий колес вагона стук,
До скрипа износившуюся лопасть!
А рядом шепчет ласково прибой.
Саксофонист, откинувшись неловко,
Как будто говорит: «Любовь, постой».
И закрывается в вагоне шторка…
Неон нахально лезет во все лица.
Ты на груди мурчишь, как милый кот.