Он снова выпал, белый – белый,
Пушистой шубою накрыл,
Разрисовал кусками мела
Неровность стен и гладь перил.
Я с ним дружу который месяц,
Он отвечает тем же мне.
Мы с ним сошлись на интересе
К небесной звёздной вышине.
Его идеи на морозе
Так откровенны и лихи,
Что забываешь в миг о прозе
И переходишь на стихи.
И если будет точно так же
Идти вперёд и год, и век,
Он всем не раз ещё покажет,
Каким бывает белый снег.