Памяти Г. Бениславской
«Галя, ты слышишь, всё кончится очень плохо!»
Ватные ноги дрожат, на пределе нервы,
Страх экономит пульс перед каждым вдохом.
Кровь распускается красным цветком на белом…
Снова во сне бегу, как возможно, быстро,
Стылой равниной, и снова не успевая,
Силюсь прервать этот самый последний выстрел,
Но, завалившись в снег, умирает Галя.
В спину кричу, что не предали, не забыли,
Сколько приедет художников и поэтов,
Как зазвучат стихи на его могиле…
Галя не слышит. Или не ждёт ответа.
Громче кричу, что искусство не стоит жизни,
Смерть не торопится, вовремя – неизбежна!
Снова зима заглушает последний выстрел,
С ней утопают звуки в тумане снежном.
Однажды она обернулась, вздохнув устало,
В холодном ветру замерев… Я почти успела!
«Ты не поймёшь», – еле слышимо прошептала,
Расписавшись кроваво-красным на поле белом…