Арбузной коркой
пахнет дождь,
курится тротуар,
клубится пар –
несутся прочь
обрывки покрывал.
Двор вымер.
Ни одной души
на белом свете нет,
лишь одинокий лист кружит –
рисует твой портрет.
Сквозь дождь звучат
слова твои:
«Шагнём за горизонт!»
Со мною вечер разделив,
грустит без дела зонт.