Картины стояли рядком у булочной Гонсалеса. Мотье сидел в тени и ждал покупателей. Ему хотелось поскорее продать свои работы и накопить на самокат. Но пока хватало только на защитный шлем и наколенники. Мальчишка каждое лето помогал отцу в пекарне, а в свободное время писал картины. Особой популярностью пользовались городские пейзажи и портреты незнакомых людей. Вот и сейчас, от нечего делать, он взял в руки кисть. Сам собой у него вдруг стал выходить портрет мужчины с яркой внешностью.
– Мотье, кто это? Ты его знаешь? – мистер Хамо замер у мольберта с изображением такого знакомого горбатого носа. – Это же продавец с рынка.
– Да, мистер Хамо, это он!
Я рисую его по памяти. Похоже получается? – Мотье вытер рукавом испачканный в краске подбородок.
– Очень похоже… особенно нос, – растерянно произнес Хамо. И почему ему повсюду встречается этот человек?
– А нос-то у него как раз и не настоящий!
– Как?! – задохнулся Хамо.
– Я видел его в мясной лавке, – довольно прищурился Мотье. – Барахолка уже закрылась, а этот продавец всё слонялся по городу. Нос у него отклеился, и я заметил, как он запихнул его в карман. Вот так!