«Они любят, как дети,
Любовью, полной нетерпеливой надежды,
Несмотря на взгляды,
В которых – отчаяние…
Несмотря на статистику,
Они любят друг друга, как дети.
Дети бомб,
Катастроф
И приближающихся угроз…
Дети цинизма,
Вооруженные до зубов…»
С неё всё слетело – маски и фальшь, она поняла: он сделал к ней шаг, шаг в бреду!
Бредовая встреча двадцать лет спустя!
Ей захотелось сказать ему, – не сказать – накричать: зачем ты приехал! Зачем ты опять всё спутал!
Тогда двадцать лет назад, он всё спутал…
Она больше этого не допускала… Любви? Даже к себе. Чтобы любить кого-то, надо любить себя. А ей не надо. Ей и так нормально!
Этот мужчина… С ним всё ненормально! С ним кажется, что всё можно вернуть…
Ей захотелось сказать ему; знаешь, какая я? Мучаю как котят, тех, кого люблю!
Какой он… Красивый! Седеет как голубь. Бронзовое лицо. Большие руки. И глаза как она помнит – голубые иконные…
Она хотела знать о нём всё – и ничего! Ничего не хотела узнать – слишком больно… Слишком поздно.
Что такое зрелость? Зрелость – это когда понимаешь, что поезд ушёл… Корабль, самолёт – всё ушло!
Захотелось сказать; расскажи про жену свою, какая она? К кому она добрее, к Тебе, или к себе?
Она посмотрела на его руки, такие большие, Давидовы.
Закурил, большая чёрная птица. Костюм чёрный, водолазка, Адамово яблоко, такое крупное на маяке шеи. Красивый. Немолодой уже. Глаза добрые нежные страстные. Этот человек полон страстей…
Ей захотелось объяснить ему глупо и абсурдно: знаешь, что такое страсти? Это когда Ты не властен над своей душой…