Когда мы живем по точеной траве,
На самой зеленой канве,
Тогда возникает, высок и лесист,
Из воздуха зоркого лист.
О как же он прям в затяжной немоте,
А мы уже будто не те.
Как будто не та уже наша канва,
Как будто она не права…