Россия. Русь. Безбрежий синь,
степей как море, высь хребтов,
могучих рек, краса долин,
тайги безбрежность, глушь чащоб,
отрада тихих деревень,
провинциальных городков,
аллей заросших, скверов сень,
картинкой из глуби веков
часовен тишь, седых церквей,
их медный гул колоколов, —
всё русский дух, что нет святей!
Лекало есть ли, иль аршин,
чтобы Россию перемерить?
Как против святости грешить
и неустанно лицемерить —
так в трафареты загонять
Россию. Меры не дано.
И в ней особенная стать:
в Руси одной сопряжено
всё человечное добро,
души и сердца красота.
Россия – остров средь костров,
средь лихолетий спящий стан;
на ней таинственный покров,
и запечатаны уста.
Нет, вера, чтоб её пронять
(будит не надо – дремлет пусть)
нужна. Призывно как манят
её просторы! – Это Русь!
А как поля, луга зовут!
Ковров душистая постель!
Ты просто упади в траву
послушать жаворонков трель!
И, может быть, услышишь ты,
как будто даже в полусне,
что этой русской красоты,
при свете дня иль при луне,
такой нигде не отыскать!
Положен, видно, нам завет:
ключей к Руси не подбирать
и не искать вотще ответ.
Ты просто верь в неё, и всё:
она проснётся – дайте срок!
И тройка резво понесёт
искать неведомых дорог!