Любовь, как праздничный пирог,
Даруется немногим.
Пройдя по жизни сто дорог,
Её мы не находим.
Что принимали за любовь,
Ушло, как сон вчерашний,
И, как об этом ни злословь,
Любовь – не кот домашний.
Она мечта, она мираж,
Она зовёт нас в дали.
И появляется тотчас,
Когда её не ждали.
И своенравна, и легка,
Капризна и жестока.
То как дыханье ветерка,
А то – как зной Востока.
Она повсюду и нигде,
Приходит и уходит,
И благодарен тот судьбе,
Кого она находит.