Из слов простых, из малых сих,
тех, что идут из сердца, братцы,
сложить бы мне великий стих,
который мог бы в вас остаться.
Иль холст загрунтовать. И вот,
внимая струнам тем, что свыше,
такой писать вам натюрморт,
в котором вновь природа дышит.
Иль чувства в звуки воплотив,
вам флейтою души нетленной
сыграть всего один мотив —
тот, что есть музыка вселенной.
Иль, как цветы, сжимать в руке
всю красоту моей отчизны,
тому вручая тот букет,
кому без родины нет жизни.
Но если б что-то всё же смог
я из того, мне грустно б стало,
что мой земной исполнен долг,
а жизнь нельзя начать сначала.