ЯНА
- Не проще ли до снятия повязок было остаться дома, на домашнем обучении? Там знакомое пространство...
Проще.
- Мне нужно как раз незнакомое, Ася.
- Почему?
Потому что закрытое помещение для слепого человека - это практически неизбежная агорафобия и, в результате, вечный домашний плен. У меня уже яркие симптомы, которые я едва контролирую. Мой психоаналитик посоветовал "незнакомое пространство" и самостоятельность.
- Ты прости, можно я оставлю без ответа твой вопрос?
Не хватало ещё, чтобы эта отзывчивая девочка почувствовала за меня ответственность. Не хочу. Я сама справлюсь.
- Конечно. Нет проблем, - смущённо, - крыльцо общежития. Мы пришли. Тебя довести до комнаты?
- Спасибо, Ася. Дальше, я сама.
- Если что - мне несложно, звони в любое время, - отдаляется ее голос.
Напрягать окружающих неприятно. Чувствуешь себя ущербной. Сложно смириться со статусом инвалида. Даже если он и временный. Временный или нет - все ещё под вопросом. Считается, что деньги решают любую проблему, попробуйте решить деньгами проблему отторжения тканей после трансплантации.
Увы...
И остаётся только надеяться, что в этот раз всё будет хорошо. В прошлый раз роговица не прижилась. А между операциями необходимо делать приличные временные промежутки. И я уже слепа так долго, что даже перестала истерить по этому поводу, как в начале.
Трость касается крыльца. Говорят, навык обращения с тростью формируется ни один год. И мой до сих пор оставляет желать лучшего.
Пять шагов влево или вправо, и будет лавочка. Я попросила Асю описать мне пространство. И в голове есть смутная карта. Скоро она станет яснее.
Делаю эти пять шагов. Касаюсь тростью края лавочки. Прислушиваюсь. Никаких шорохов или ощущения чьего-то присутствия нет. Присаживаюсь, стараясь не потерять в голове внутренний компас. Это, я вам скажу, навык ещё посложнее трости. Постоянно удерживать виртуальный компас и карту. Как перелётная птица!
Крыльцо теперь справа. Слева, напротив него - административный корпус.
Мне предложили в сопровождение женщину-поводыря. Но я отказалась. Если мои глаза не будут видеть после снятия повязок, то я хочу быть самостоятельной, а не держаться до конца жизни за чужую юбку или руку.
И я развиваю свой компас и навык хождения с тростью. Дополнительным бонусом обострились слух, осязание и обоняние. Запахи я могу раскладывать на такие детали, что позавидует любой парфюмер.
Некрасивый мальчик, например, пахнет смесью ментола, сандала и дыма. Не ярко. Не так как пахнет парфюм. Скорее, как пахнет гель для душа. Ну и еще чем-то таким специфическим, мужским...
Приятно пахнет! Несмотря на то, что засранец тот ещё.
- Вот эта... - слышу тихий разговор неподалёку. - Алла сказала, она не видит.
От того, что разговор про меня, пульс учащается. Дышу глубже... Это неизбежно, все будут обсуждать меня. Надо игнорировать. Внешне игнорировать просто, внутри же у меня каждый раз буря. Чувство неполноценности щемит где-то в солнечном сплетении.
- И что теперь? Я в няньки не нанималась, - шёпотом.
- А кто родители?
- Не знаю. Алла не говорит. У Таюрской надо спросить. У неё отец про кого угодно пробить может.
- Почему к нам-то? Бесит...
- Может, родоки крутые?
- Может! - повышая голос встаю я. - Я слепая, но не глухая. Или в вашей школе этикету не учат?
Тишина...
Захожу в общежитие. Первые двери... вторые... и только собираюсь повернуть налево, как приближаются голоса, смех и топот. Несколько человек проносится мимо. Я чувствую, как меня толкают в плечо. От неожиданности теряю равновесие. Выставляю руку в направлении предполагаемой стены, но ошибаюсь с оценкой расстояния или направления, и она проваливается в воздух. Я, черт возьми, лечу на пол, слыша, как удаляются эти голоса и хлопает дверь за спиной.
- Оу... - падаю на бедро, упираясь руками в пол.
Трость вылетает из рук, откатывается.
Шарю ладонями по полу ища её. Слышу, как кто-то проходит мимо. Еще кто-то...
Сердце оглушающе стучит. Накатывает паника. И обида... Я нелепая и жалкая!
Чтобы не разреветься, ругаю себя: " Никто тебе не обязан нянчится, поняла?! Вставай!"
Сжимая зубы, встаю с пола.
- Твоя трость? - кто-то всовывает в руки.
- Спасибо.
Шаг в сторону. Нащупываю стену. И пытаюсь отдышаться, погасить набирающий обороты приступ агорафобии. Не ныть! Ты хотела сама!
- Привет, мышь летучая... - неожиданно раздаётся рядом. - Потерялась?
Мой, Добби.
- Нет, - преодолеваю дрожь в голосе. - Уходи.
Не хватало еще поныть при "некрасивом мальчике".
- Ты чего злопамятная такая, а? - с досадой.
- Чего тебе еще нужно, а? "Носок" подарен.
- Да ничего. Мимо проходил.
- Так и проходи мимо. Лишних трусиков у меня нет, раздавать. Ты уж извини!
- Хочешь, подарю? - слышу ухмылку в его голосе.
Мне и самой становится смешно. Но я держусь, стараясь не улыбаться.
- Прочь, - взмахиваю рукой.
Двигая тростью, иду в комнату. Слышу в спину вздох сожаления или... жалости?.
Не надо мне ни чьей жалости. Я здесь не для этого.