Стихи – движение души.
Они рождаются не просто.
Пускай безмолвствуют в тиши,
Свой отблеск им роняют звезды.
Проходят мимо облака
В причудливых своих нарядах.
Стихи взрослеют, а пока
Вбирают силу, нет их рядом.
Нет блеска в них и теплоты,
Они слабы и уязвимы;
Зато пластичны и красивы,
На вкус любой найдешь и ты.
Они заточены на боль,
На состраданье и терпенье
И нужно лишь одно движенье,
Чтобы они сыграли роль
В судьбе страны, в твоей судьбе
И отразились громогласно
Всей силой мощи
Не удел не будет их партнером – страстно
Они гласят: «Пора, пора
К свершениям, победам, миру
Подняться высоко к Памиру
И вниз взглянуть – не их вина,
Что суета царит, бездушность;
Что нет любви, есть только нужность
И практицизм и нагота.
Поэзия – уже не та.
Вперед к вершинам вожделенным –
Там воздух есть,
Хоть все мы тленны;
Но теплится еще любовь,
Которая рождает вновь
Такое множество людей,
Как продолжение идей,
Любви и жизни нашей всей.
Один лохотрон, уголовники!
Во что превратилась Москва?
Коррупция, взятки чиновников,
И я в этом мире одна!
Посвящается 70-летию Великой Отечественной Войны
Она, заламывая руки,
Сидит и плачет у окна.
И ждёт с войны его, супруга
Он не вернётся никогда.
Он не вернётся, не вернётся
И болью в сердце отзовётся.
Она надеется и ждёт:
Вот дверь откроется, войдёт
Герой, дошедший до Берлина;
Весь в орденах, какая сила
Его спасла? Так ты просила –
Любовь и веру сберегла.
Нечеловеческая сила
Всех ждущих женщин возродила
Из пепла и уберегла
Твоих сынов, моя Россия!
Так будь же проклята, война!