В одно прекрасное утро я просыпаюсь от мычания проходящего за окном стада. «Видно его уже в поле погнали», – думаю я про себя и лениво потягиваюсь. Погода – солнечная. Птицы весело щебечут, словно говорят мне: «Вставай, вставай! Утро уже давно наступило. Солнышко поднялось высоко!» Нежный ветерок, залетая в окно, щедро одаривает меня всеми ароматами природы, доносящихся ко мне с улицы. Я нехотя встаю, умываюсь, быстро завтракаю и выскакиваю на улицу. Сегодня на соседней улице хотят класть асфальт. Грейдеры уже ровняют дорогу, машины возят гравий. И мне не терпится посмотреть, как строители кладут асфальт на улице.
Я бегу туда сломя голову и не замечаю на дороге вылезшую из-под земли проволоку. И со всего разбега налетаю на нее да раню себе ногу. Проволока разрывает мне кожу правой ноги между пальцами вверх сантиметров на десять. Кровь как хлынет ручьем! Я быстро беру с дороги свежую глину и замазываю ею свою рану. Кровь останавливается, и я, расстроенный, что не посмотрю на новый асфальт, тихонько ковыляю к бабе Альфие. Она живет ближе всех из знакомых мне бабушек-целительниц.
Тихонько доковыляв до ее дома, я сажусь на лавку у ее ворот и кричу сколько есть мочи:
– Баба Альфия!!! Баба Альфия!!! Выйди поскорей!!!
Баба Альфия выбегает за ворота, глядит на мою израненную ногу, удивленно хлопает руками о свои бедра да приговаривает:
– Э-это где тебя так угораздило ногу-то разорвать?!
Я рассказываю ей, что со мной случилось. И она меня спрашивает:
– И сколько времени прошло с тех пор?
– Часа три.
– А как ты так быстро до меня добрался?
– До соседней деревни меня дядя Вася на лошади подвез. А оттуда я пешком дошел.
Она мне улыбается, и начинает осматривать мою рану. Рана – глубокая, но на мое счастье проволока прошла вдоль мышечных волокон, не разорвав их.
Баба Альфия промывает мне рану ключевой водой, да присыпает ее табачной золой, а сверху прикладывает к ране подорожник. Затем перевязывает ногу тугой повязкой и говорит:
– Ну, станешь жить, гусиный лапоть. До свадьбы заживет. На свадьбу-то пригласишь?
– Конечно, приглашу. Как я без вас – стариков? Без вас ведь, как без рук, жизнь пуста и свадьба не та. Так что ждите приглашенья.
– Хорошо погуляем, повеселимся, порадуемся за тебя!
– Да-а… Вы на свадьбе всех на свете просмеете. И ребятам не надо будет воздерживаться от выпивки, чтобы на ней порядок поддерживать. Уродивые[1] гости сами уйдут.
– Ясно говоришь… Сынок, скажи, а что произошло с тобой до того, как ты поранился?
– Ничего не произошло… – вначале бормочу в ответ.
И после подробно рассказываю бабуле, что да как было.
– А ты знаешь, что в жизни нет случайностей? – не унимается баба Альфия.
– Да.
– Ведь твоя рана – это урок. И его следует разобрать, увидеть, чтобы он не обернулся для тебя чем-нибудь серьезным. Как ты считаешь?
– Я согласен с тобой. И баба Соня мне часто говорила, что каждое наше действие происходит из-за чего-то и во имя чего-то. Да, наблюдая за своей жизнью, я и сам это вижу. Что я каждое действие совершаю во имя чего-то и ради чего-то, и то, что со мной происходит, тоже не просто так.
– Хорошо. Тогда давай разберем, ради чего сейчас у тебя поранилась нога?
– Чтобы научить меня чему-то да что-то показать мне.
– А что показать?
– Наверное, что я что-то не доделал… – говорю я первое, что приходит мне на ум.
И тут я вспоминаю:
– Вчера я не доделал корзинку из прутьев ивы и оставил свеженарезанные прутья до следующего раза. Вот и все.
– И что из этого вытекает?
– А то, что в природе все происходит ради чего-то и для чего-то. А тут получается, что я не все прутья по назначению использовал. Они высохнут и ни на что больше не сгодятся. А когда я нарезал прутья, иве сказал, что каждый прутик, который она мне дала, пойдет на изготовление корзинки. А я их оставил – в дело не пустил. И мне сейчас срочно необходимо пойти к дяде Ване и доделать корзинку, чтобы использовать прутики, которые остались.
– Молодец, сынок. Понапрасну не обижай природу, ведь она к тебе благосклонна. А сейчас ступай, да сильно не беги – дай ране затянуться. Через два дня приходи, посмотрим ранку.
Я выбегаю на улицу. На краю деревни подсаживаюсь на почтовую телегу и доезжаю до дома дяди Вани.
Через два дня рано утром я снова прихожу к бабе Альфие. Застаю ее на огороде.
Увидев меня, она радуется и тут же приглашает меня в дом позавтракать. Она накрывает на стол, и мимоходом заводит разговор да спрашивает:
– Сынок, как твоя нога?
– Все в порядке, – отвечаю. – В тот раз я от тебя сразу же поехал к дяде Ване и там доделал корзинку.
Ивовых прутьев мне хватило тик-в-тик. И ногу сразу же отпустило: перестала ныть. Кровь вообще не бежала. А дядя Ваня как рад был! Он уж не знал, что с ними делать: прутья стали подсыхать. В воду положить – запреют, самому использовать – рука не подымается: ведь я их для себя готовил. Я сам их нарезал – да ровно столько, сколько мне необходимо было на эту корзинку.
А как я все доделал – мы с дедом и отпраздновали. Он – самодельным вином, а я – холодненьким квасом. Вот…
– Очень хорошо! Теперь ешь.
Я завтракаю. Баба Альфия разбинтовывает мне ногу. Видит: ранка затянулась. Она ладит, поправляет мою ногу, потом спрашивает:
– Сынок, а ты знаешь, что такое боль?
– Не знаю. Я знаю, какая бывает боль, но ЧТО такое боль – не знаю.
– И какая бывает боль?
– Режущая, разрывающая, обжигающая, ноющая, колющая, резкая, пронизывающая.
– То, что ты сейчас назвал – это симптомы боли, ее проявления. А боль бывает физической и душевной.
– А какая между ними разница? – спрашиваю я.
– Как ты сам видишь, что такое физическая боль?
– Ну-у-у, физическая боль – это ушибы, порезы, переломы, синяки, шишки…
– Это тоже последствия. А сама физическая боль все же – это что?
– Не знаю.
– Это последствие боли душевной.
– Ясно. А что такое душевная боль? – загораюсь я.
– А ты как сам мыслишь?
– Не знаю.
– Посмотри, спроси себя.
Я задаю себе вопрос: «Что такое душевная боль?» И изнутри себя получаю ответ: «Пустота, дыра», что повергло меня в полное недоумение.
– Какая-то белиберда!.. – кричу я бабе Альфие.
– Отчего белиберда?
– Разве может быть пустота или дыра в душе? – возмущаюсь я.
– Да, и еще какая!
– Ты слышал выражения: черств душой, беден душой, пустая душа, злая душа, каменное сердце, бессердечный, бездушный?… – продолжает бабуля.
– Да, слышал.
– А как ты мыслишь, что они обозначают?
– Что у человека что-то не в порядке с душой и сердцем.
– А что конкретно?
– Не знаю, – стону я в ответ.
– Хорошо. Давай разберем по отдельности.
– Давай.
– Когда в народе говорят: «Ну, и черствый же ты душой!», что это обозначает?
– Ну, так называют человека, который не имеет чувств.
– Так. А почто у него нет чувств?
– Потому что у этого человека что-то не в порядке с душой.
– А что конкретно не в порядке с душой?
– Не знаю.
– Хорошо, – не останавливается баба Альфия. – Тогда давай разберем через пример: отчего ты временами не чувствуешь запаха?
– Из-за насморка.
– Насморк – это последствие. А почто ты не чувствуешь запаха?
Я вдруг действительно чувствую, что у меня забит нос, и я дышу ртом.
– Так, – замечает баба Альфия, – у тебя забит нос. Но чем?
– Соплями, конечно.
– Ну, наконец-то! А сопли – это что?
– Слизь, которая заложила мне нос, и из-за нее я сейчас не могу дышать через нос, а только дышу через рот. Поэтому я и не могу почувствовать запах.
– А слизь – это что?
– Слизь, как слизь, что еще можно про нее сказать?… Ничего… Н-не знаю… Разве, что она соленая и подходит по моему вкусу…
– Это проявление боли? – спрашивает меня бабуля.
Я задумался и ответил:
– Да-а-а.
– А отчего появилось это проявление?
– От какой-то боли.
– А от какой? – не унимается баба Альфия.
– Душевной.
– Да! От того, что ты сейчас чего-то не хочешь видеть! Глаза слезятся и заполняют нос жидкостью, которая смывает с глаз те образы, которые ты накладываешь на свою жизнь в своем сознании здесь и сейчас. И что ты чувствуешь при этом?
– Удушье… ничего неохота делать…
– Насморком ты смываешь то, что тебе сейчас необходимо сделать и то, что тебе принесет сейчас радость. Давай посмотрим, а из-за чего ты ощущаешь удушье?
– Из-за того, что не могу сделать. И не могу об этом сказать.
– А что ты не можешь сейчас сделать?
– Ответить на твои вопросы.
– А отчего ты не можешь ответить?
– Не хватает сил. И что-то мешает.
– А что мешает? – не отстает от меня баба Альфия.
– Тяжесть.
– Так. Уже что-то проясняется. А что это за тяжесть?
– Не знаю.
– Не можешь признаться себе, что есть пустоты и дыры в душе?
– Да.
– Дак они есть?
– Не знаю…
– Хорошо, – не унимается баба Альфия. – А что тебе сейчас неохота делать?
– Отвечать на твои вопросы, они мне делают больно.
– Вот еще одно – у тебя сейчас нет желания видеть боль, которая тебя терзает. Давай посмотрим: кто тебе сейчас делает больно?
– Хм, это как?
– Задай себе вопрос: «Кто мне сейчас делает больно?» Я задаю себе этот вопрос и получаю ответ:
– Я сам.
– А чем ты сам себе сейчас делаешь больно?
– Упорством, тем, что хочу отстоять свои права.
– Какие права?
– Быть оболтусом.
– Так. А это чьи права?
– Того, кто и что меня сейчас изнутри разрушает, да мной помыкает.
– Так тебе сейчас хочется быть оболтусом?
– Нет.
– А кому этого хочется?
– Чему-то во мне.
– А чему?
– Какой-то гнили…
– А какой гнили?
– Не знаю.
– А у нее есть имя?
– Да – сука, сволочь, козел, медведь, нерасторопная корова…
Я только произношу это и мне становится легче. А баба Альфия, радуясь новому открытию, говорит мне:
– Вот кого ты В СЕБЕ отказываешься видеть.
– И что интересно они делают в тебе?
– Пожирают мою душу, – отвечаю я бабуле.
– Да, это так. Но как это происходит?
– Не знаю, бабуля, мне сейчас больно об этом даже говорить. Всю грудь давит, и что-то в моей груди так сжимается, что дышать тяжело.
– Эти твари в тебе разрушительные мысли запускают, да тебя же их развивать заставляют. Посмотри, сколько у тебя сейчас в голове мыслей?
– Много.
– А сколько мыслей жизни может быть в нас?
– Только одна, которая исходит из души.
– А чем являются для нас разрушительные мысли?
– Тем, что поедом едят наши души.
– И они делают в нашей душе что?
– Дыры… Причиняют нам боль.
– Итак, еще раз. Как гниль причиняет нам боль? – заостряет мое внимание баба Альфия.
– Запуская в нас разные мысли.
– Так, а эти мысли – наши?
– Нет. Чужие.
– А что делает с нами чужая мысль, когда мы ее принимаем за свою и когда ее в себе развиваем?
– Она уничтожает нас и заводит в тупик.
– Дак чем эти мысли для нас являются?
– Болью.
– Уже хорошо, – вздыхает баба Альфия. – А сколько может быть в нас мыслей жизни?
– Только одна.
– Вот мы и нашли основное, от чего ты отказываешься видеть: из-за дыры, пустоты – боли. А эти дыры образуются где?
– В нашей душе.
– А как дыры образуются в душе, когда душа цельная и там ухватиться не за что? – спрашивает меня бабуля.
– В душе есть какие-то другие пустоты…
– По-другому говоря – это другая боль, чужая мысль, да? – продолжает баба Альфия.
– А как эта «другая» боль появляется в нас? – любопытствую я.
– Самая первая боль появляется обычно в детстве: тогда, когда дитя еще находится в утробе, а иной раз она появляется и в самом зачатии.
– Это как!? – удивленно спрашиваю я бабу Альфию.
– Когда дитя приходит в семью, то, что ему необходимо сделать, чтобы жить в этом мире?
– Изучить этот мир.
– А как дитя может изучить этот мир?
– Приложив его к себе.
– Ишь, какой грамотный стал! Скоро докторскую защищать станешь?
Мы вместе смеемся, и баба Альфия продолжает:
– Отвечать на вопрос станешь или гадать?
– Отвечать… Дитя может изучить жизнь, ощутив жизнь своих родителей в себе.
– А как можно это сделать?
– Прожить жизнь родителей самому.
– Так. А как ты можешь ее прожить?
– Впитав в себя мысли мамы и папы да развивать их, строя свою жизнь.
– А наши мамы и папы имеют в себе чужую мысль, то есть боль?
– Да.
– А ты, впитав жизнь мамы и папы, вместе с тем впитаешь их боль?
– Да.
– Вот так и появляется впервые боль в дитя да открывает в каждом из нас ворота для того, чтобы к нам вернулась боль с прошлых наших жизней, да появилась новая…
– А что потом? – не умолкаю я.
– А затем боль развивается и постепенно уничтожает человека.
– А как она развивается?
– Ты не знаешь?
– Нет.
– Тогда слушай.
Мы с бабой Альфией усаживаемся поудобней, и она начинает свой рассказ:
– Развитие боли начинается с наших разрушительных мыслей, недоделок, ограничений, обязательств, долгов, правил, общественного мнения, логического мышления, выводов, применения чужого дурного опыта, всевозможных навязок, мнительности… Это и многое другое держит нашу душу в темнице и не дает нам выстроить свою жизнь, как нам необходимо.
– Это как?
– Очень просто. Давай возьмем с тобой любой пример. Вот стоит ведро, закрытое фанеркой. Я тебе говорю: «Оно пустое». Теперь подыми его.
Я подхожу к ведру, легко поднимаю его. Потом замечаю, что в нем что-то болтается. Тут в меня залетает дурная мысль: неужели баба Альфия меня обманывает, и тут же ведро становится тяжелее. Тогда я ставлю ведро на пол, чтобы посмотреть, есть ли в нем вода. Я поднимаю фанерку и вижу, что оно – почти полное! После этого баба Альфия просит меня поднять ведро еще раз, а я не могу его поднять! Я ничего не понимаю и возмущенно спрашиваю:
– Что произошло?!
А она смеется и говорит:
– Ведро потяжелело, когда тебя посетила мысль, что это ведро – с водой. И результат налицо.
– Подожди, подожди, ты чего мне здесь сказки рассказываешь?! Чего меня, как мальчишку, вокруг пальца обводишь?! Что я тебе, маленький что ли?!
Баба Альфия покатывается со смеху и, еле выговаривая слова, протягивает:
– А-а-а… ты… че-че-го… ма-ма-ленький… что ли?
– Нет.
– Тогда че спрашиваешь? Хочешь им стать?
– Нет, я хочу быстрей стать взрослым и уехать из дома куда-нибудь подальше.
– Дак почто ты задал мне этот вопрос?
– Потому что не пойму, что произошло.
– Хорошо, давай посмотрим, что произошло.
– Давай.
– Когда я тебе сказала, что ведро пустое, ты что сделал?
– Увидел пустое ведро.
– Так. А когда я попросила тебя поднять его, ты его поднял?
– Да. И причем легко. Но в это время в ведре что-то булькнуло, и у меня проскочила мысль, что ты меня обманула.
– И что с тобой произошло?
– Ведро потяжелело.
– А почто потяжелело?
– Потому что я представил себе, что в ведре есть вода.
– Так. И что затем произошло?
– Потом я решил посмотреть сколько в нем воды. Поставил ведро, поднял крышку и увидел, что ведро почти полное.
– Так. А когда ты увидел сколько в ведре воды, и я попросила тебя поднять его в следующий раз, то, что с тобой произошло?
– Я не сумел его поднять. Во мне закипела злость, потому что ты меня обманула.
– А эта злость откуда возникла?
– Как откуда? Ты же меня обманула: сказала, что ведро пустое, а оно оказалось полным.
– А тебя раньше обманывали?
– Да, часто.
– Дак боль из прожитой твоей жизни наложилась на эту ситуацию, так?
– Да.
– Дак вот. Боль, которую мы не убираем из прошлых событий, набирает силы, создавая в нашей жизни новые и новые «больные» ситуации. Отчего мы вновь и вновь в своей жизни наступаем на одни и те же грабли…
рая уже была в твоих прошлых жизнях да событиях. Это так. А как боль управляет нами?
– Обычно мы развиваем в себе чужую мысль, а она выводит нас на то, чтобы мы разрушали свою жизнь и наносили себе боль новую.
– Сынок, а боль управляет твоей душой и плотью?
– Да. Точно так же – навязывая мне мысли чужие и создавая условия для их развития.
– Давай это разберем на примере: на словах Ложь и Правда.
– Давай.
– Что несет за собой слово «правда»?
– Боль.
– А слово «ложь»?
– Тоже боль.
– А с чего ты взял, что эти слова несут боль?
– Когда я с дедой Колей разбирал слова Жизни, слова Тьмы и слова пустоты, то увидел, что правда и ложь – это одно и тоже, только одно мы воспринимаем, а другое – отвергаем. А вообще таких слов в природе нет, их вывела боль для управления нами и оправдания себя да своих действий или бездействий. Это и есть все боль.
– Так что несут эти слова?
– Разрушение… А как тогда жить? – задаюсь я вопросом.
– Избавляться от боли, которая стоит за этими словами.
– А как?
– Точно так же, как от любой другой боли. – делится со мной баба Альфия. – Но чтобы убрать боль полностью, необходимо видеть ее. Необходимо знать, как она развивается, как ее возможно из нас изгнать, где в нас находится боль, какие ее повадки и слабости… Научиться «выслеживать» ее в себе.
– А как происходит наложение боли на сложившиеся вновь ситуации? – задает вопрос баба Альфия.
– … не знаю.
– Давай разберем ситуацию, например, когда ты упираешься в нашем разговоре: не спрашиваешь себя, а идешь по накатанной да отвечаешь: «Не знаю».
– Давай.
– Что с тобой происходит, когда ты упираешься и не отвечаешь на вопрос?
– Попадаю в тупик.
– А тупик это что такое?
– Это когда у меня кончились все мысли.
– А мысли кончиться могут?
– Нет.
– Дак что с тобой происходит в этот момент на самом деле? – упорно стоит на своем баба Альфия.
– … не знаю.
– Что ты сейчас делаешь, отвечая на мои вопросы?
– Ищу в себе ответ.
– А это так?
– Да.
– А какие ищешь в себе ответы?
И у меня выходит:
– Больные.
– Именно так. Вначале ты ищешь образцы мыслей, которые на самом деле для тебя являются чужими. А когда их не находишь, то в тебе образуется пустота. Этой пустотой ты и наносишь сам себе боль, продолжая искать в округе мысль чужую или подобную боль, которая уже была в твоих прошлых жизнях да событиях. Это так. А как боль управляет нами?
– Обычно мы развиваем в себе чужую мысль, а она выводит нас на то, чтобы мы разрушали свою жизнь и наносили себе боль новую.
– Сынок, а боль управляет твоей душой и плотью?
– Да. Точно так же – навязывая мне мысли чужие и создавая условия для их развития.
– Давай это разберем на примере: на словах Ложь и Правда.
– Давай.
– Что несет за собой слово «правда»?
– Боль.
– А слово «ложь»?
– Тоже боль.
– А с чего ты взял, что эти слова несут боль?
– Когда я с дедой Колей разбирал слова Жизни, слова Тьмы и слова пустоты, то увидел, что правда и ложь – это одно и тоже, только одно мы воспринимаем, а другое – отвергаем. А вообще таких слов в природе нет, их вывела боль для управления нами и оправдания себя да своих действий или бездействий. Это и есть все боль.
– Так что несут эти слова?
– Разрушение… А как тогда жить? – задаюсь я вопросом.
– Избавляться от боли, которая стоит за этими словами.
– А как?
– Точно так же, как от любой другой боли. – делится со мной баба Альфия. – Но чтобы убрать боль полностью, необходимо видеть ее. Необходимо знать, как она развивается, как ее возможно из нас изгнать, где в нас находится боль, какие ее повадки и слабости… Научиться «выслеживать» ее в себе.
Немного помолчав, бабуля продолжает:
– Боль в плоти человека – это сорняк, как паразит в огороде, который губит растения, необходимые для жизни человека. Да сорняк не простой, а тот, любая частичка которого может дать росток. И вырасти в гигантского монстра, который душит каждое живое на земле. И превращает царство цветущей поляны, где жизнь кипит ключом, трава расстилается разноцветным ковром, солнце светит, своим теплом одаривает да мир радует, где птицы поют, жизнь воспевая, а ветер каждое живое вокруг силой одаривает да жизнь сохраняет, – в царство мертвых, где солнце не светит и не греет, птица не пролетит, да и ветер стороной обходит, чтобы ненароком оттуда что-либо в царство жизни не перенести.
А огород… – это наша душа и плоть.
Баба Альфия заканчивает свою мысль, и мы еще долго сидим молча. Бабуля думает, что говорить дальше, а я сижу и осознаю сказанное ею…
От сказанных ею слов меня охватывает ужас. Мне хочется поскорей убрать из себя всю боль, изгнать из себя чужие мысли, «прополоть» свою душу и тело, «вырвать из себя» весь сорняк без остатка и сжечь его.
А баба Альфия, увидев, что меня мучает, говорит мне:
– Как сорняк убрать – разберем позже, а сейчас давай поговорим о том, как он растет и развивается.
– Хорошо.
– А начнем с такого вопроса: «Как ты видишь, боль необходима человеку?»
– Нет.
– Но она есть в природе?
– Да.
– А в природе может образоваться что-то без ее ведома?
– Нет.
– Так боль все-таки для чего-то необходима?
– Нет, – с болью в душе проговариваю я.
– А как тогда она образовалась?
– По мысли человека.
– Да, это так. – подтверждает баба Альфия. – Человек изначально является правителем каждого живого во Вселенной, и он вносит в жизнь природы свою мысль. А для чего человек внес свою мысль в жизнь природы?
– Для управления ею, – отвечаю я. – Человек, привнося свою мысль в Жизнь природы, направляет ее в то русло, которое угодно ему, а не самой природе.
– Так… И на сегодняшний день что мы видим?! К чему привело вмешательство человека в природу? – Она умирает.
– А для чего человеку необходимо управлять природой? – спрашиваю я.
– Чтобы господствовать над ней, – отвечает баба Альфия.
– По-другому говоря, убить природу на корню, отчего сейчас деревья и сохнут и гниют на корню.
– А для чего нам необходимо убивать природу? – проясняет баба Альфия.
– Чтобы отомстить ей за то, что она пропустила в нас боль, мысль чужеродную, – точно признаюсь я.
– Совершенно верно – чтобы выполнить договор с Тьмой. А этим создать условия, чтобы в мире живых господствовал не Лад, а тьма. Чтобы каждое живое попало под господство Тьмы, и она высасывала из нас наши силы жизни полностью каплю за каплей. Она питается нашей силой, и этим отводит нас от того, для чего мы были созданы в Небесном Царстве во Свету. Дак для чего нам необходима боль?
– Чтобы убить себя, – печально говорю я.
– Так. По-другому говоря, чтобы создать условия, чтобы тьма из нас высасывала наши силы жизни и в какой-то момент полностью овладела нашей душой, и мы были полностью ей подчинены. Иначе, чтобы мы стали ходячими трупами.
– А для чего тьме необходимо чтобы мы были ходячими трупами?
Я, немного подумав, отвечаю:
– Это очень сложно… Наверное, чтобы убить нас.
– Это сейчас пока тьма убивает нашу плоть и держит нашу душу в темнице. А так она ищет возможность ОВЛАДЕТЬ и не только нашей душой, но и плотью. Душа без плоти и дух без плоти – это ведь то же самое, что и сама тьма. А ей необходимо заполучить нечто большее, что даст ей превосходство над Ладом в Небесном Царстве… А это, сынок, и есть НАША ПЛОТЬ, то, чего она сама сотворить не может. А как ты мыслишь: что она делает для того, чтобы заполучить ее?
– Запускает в нас разные мысли.
– И этим что она с нами делает?
– Получается, что она запускает в нас разные мысли, чтобы через нас происследовать нашу же плоть, но не для того, чтобы ее убить, а чтобы ее себе подчинить. Так что ли?
– Та-а-ак, – ехидничает баба Альфия и продолжает ровным голосом: А для чего тебе необходима боль?
– Получается, чтобы выполнить заключенный с тьмой давний договор.
– Да, это так. Тьма нас обманула, и мы заключили с ней договор не на жизнь, а на смерть. И, развивая в своей жизни мысль тьмы, мы тем самым создаем в своей душе и плоти новую и новую боль. А тем временем, когда наша душа развивает чужие мысли, наш родной дух спит, не сном, не бодрствованием негаданный.
– Дак, что получается, что человек, когда не убирает в себе боль, то он выполняет договор с тьмой? – вскрикиваю я.
– Да и не только. Человек этим еще создает условия, чтобы каждое живое во Вселенной попало под влияние тьмы.
– Какой ужас!!! – кричу я, а, немного подумав, продолжаю, ища оправдание для боли: А как же яд? Ведь это тоже нас разрушает и убивает, но мы его едим и свою же жизнь этим правим?
– А яд – это что?
– По сути, лекарство.
– Оно необходимо для жизни?
– Да! Оно же лекарство, которое необходимо для лечения.
– Так, а когда ты чуть переборщишь и примешь его больше? – не дает мне спуску баба Альфия.
– Тогда им можешь отравиться.
– Так. Возьмем, к примеру, воду. Когда ты жадно пьешь, ты утолишь жажду?
– Нет. Только весь отеками покроюсь, а жажда останется.
– Наполнишь свой бурдюк, а толку нет. Только сам себе навредишь: заставишь внутренние органы работать с перегрузкой. По-другому говоря – надсадишь свой организм, да на память создашь себе грыжу и этим нанесешь серьезный урон своей плоти.
– Значит все же боль нам необходима!!? – возмущенно спрашиваю я.
– Необходима!!! – также возмущенно отвечает мне баба Альфия. – Только для того, чтобы показать саму себя, боль другую.
– Как может боль показать мне боль другую?
– Очень просто. Вот смотри, ты поранил недавно ногу?
– Да.
– И что тебе боль показала?
– Что я не доделал дело. Что в мире не может быть начатых и не доведенных до конца дел, так как это боль другая.
– А то, что ты сейчас сказал, это познание умирающего мира?
– Да.
– Когда ты убрал боль, связанную с этой ситуацией, то, что у тебя осталось?
Я смеюсь и, немного подумав, отвечаю:
– Память о том, что я когда-то поранил ногу.
– Значит, не полностью боль убрал. Хорошо, давай другой пример разберем… В детстве к горячей печке лез?
– Да.
– И что у тебя сейчас осталось от этой боли?
– Что я об печку обожгусь.
– Это тоже боль… По сути, когда ты уберешь боль, связанную с этим событием, остается только знание о том, что печка в жизни бывает горячей, а не тот факт, что она может тебя обжечь. Скажи, для чего тебе необходимо бояться печки?
– Для того чтобы не обжечься об нее.
– И жить в вечном страхе, что печка может тебя обжечь, так что ли!? – выпучив глаза, спрашивает меня баба Альфия.
– Нет.
– А что тогда!? – продолжает в том же тоне бабуля.
– Ну-у-у, что… что печка… может меня обжечь.
Мы смеемся.
– А это «печка может меня обжечь» – что такое?
– Страх.
– А страх – это боль?
– Да.
– Страх вечен?
– Да, если его не убрать.
– А он сам уйдет?
– Нет.
– Ху-у… Давай передохнем, а то ты меня совсем уморил.
– Давай.
Баба Альфия встает и убирает еду со стола. А я сижу молча, забыв про все на свете, и наблюдаю, как быстро и ловко она управляется. Бабуля прибирает на столе, и после приносит бумагу и карандаш, кладет их передо мной и говорит:
– Выпиши обиду на печку, а затем продолжим.
Я беру бумагу и выписываю все, что у меня идет на печь да каждую мысль, что я о ней думаю. Затем отвечаю на вопросы: кто я для печки и кто я сам для себя, когда я обжегся об печь, да кто для меня печка в этот момент и что для меня печка в этот момент. И даю исписанные листочки бабе Альфие.
Баба Альфия берет их и меня спрашивает:
– Что тебе показывает боль, которая была нанесена тебе печкою, когда она обожгла тебя?
– Саму себя.
– А еще что?
– То, что ее создало.
– И что ее создало?
– Обида на печь, что она не высушила мои штаны и куртку, когда мне необходимо было идти на улицу, а других штанов не осталось.
– Так. А что еще показывает тебе эта боль? – продолжает бабуля.
– Что я дурак. И из-за того, что я боюсь печки, я не вижу, что она может еще полезного для меня сделать.
– Так. А еще?
– Больше ничего не вижу.
– Что этим ты развиваешь мысль чужую. Эта чужая мысль настраивает окружающий мир против тебя самого. И что ты сам себя ограничиваешь, от того, что тебя обидело, отказываешься, закрываешься, прячешься и сбегаешь. А это есть бегство от самого себя. По-другому говоря – самоубийство. Дак что тебе показывает боль?