Гуляя по аллее
Поутру,
Вдыхая мед
Июньского цветенья,
Я уловила тонкий аромат
Шиповника -
Цветков,
Нежнейше розового цвета
И с солнышком внутри.
И, наклонившись,
Чтоб вдохнуть сполна,
Увидела,
Что не одна такая -
Сладкий цвет
Кишел разнообразием букашек,
Средь которых
Отдельной песней
Был мохнатый шмель.
Он зависал над цветом.
Не решался?
Примеривался?
Или созерцал?
Затем садился,
Не спеша и важно,
И деловито,
По-хозяйски даже,
Жужжал секунды три,
Затем слетал,
Взяв курс
На следующую сердцевину,
Где,
Проделывал все тот же ритуал.
Казалось бы…
Но у меня возникло чувство,
Что действом этим
Шмель душу мира оживлял.
2016 г.